En mi posesión solo esta una tristeza que inunda mi alma. Me desgarra hasta lo más profundo de mi ser. En toda mi inteligencia me vuelvo un torpe. Un vil ser que desprecia este hecho, porque perspectivas no quedan más. Este amor demostrado de la manera más estúpida me llevará a la peor de las muertes... a la muerte en vida. Tanto amor sacado erróneamente lastima, lo hace mas que cualquier golpe recibido por este cruel servidor. ¿Acaso seré como una de las bestias del campo?... esas que divagan a través de las lunas y los soles... esas que tienen su misión de cuidar a la soledad para que esta no se quede apartada... esas en las que su hogar es el camino que transcurre por cada uno de sus recuerdos... Quizás lo sea, no lo sé... o quizás sea ese extraño de la calle que te ayuda y se va sin mencionar su nombre.. Tantas preguntas sin signo de interrogación, serán erróneas, correctas... o quizás no lo son... quizás sean una fantasía... una escapatoria para este ser que no la tiene... que en el único lugar donde puede habitar en paz, es en su mente... en la muerte de este cuerpo imperfecto con sueños de ser y compartir... en la mente donde tampoco existe lo que debería... en la mente, donde el corazón no estorba y no hay a quien lastimar mas que a la propia conciencia que soporta las palabras tormentosas que llegan y... y.... y... .

La ironía de la palabra está en que se la puede malinterpretar como una imagen; por eso no confió en ellas. Ni en las mías, ni en las ajenas. Todas se distorsionan, cambian a través del tiempo, región, o su tergiversación por las invasiones o diasporas que la tierra ha sobrellevado. La inestablidad trasciende, tanto que posiblemente en un par de siglos, alguien necesitará estudiar para entender este lenguaje. Lo que no comprendo es como se le puede encontrar belleza a estos fonemas, si son un material para que nuestra memoria asocie ese algo, para que deje de ser una imagen o una abstracción. Es cierto que en la música se ha creado la escritura, para que los sonidos queden grabados sin sufrir tanta alteración; pero al menos, no se necesita conocer dicha escritura para desempeñarlo. Se la siente en las vibraciones que emana, mientras, crea un nuevo entorno con la misma espontaneidad con la que todo ser vivo se convierte en un inmortal en alguien más.

Soledad

No estoy solo. Existen más personas que se acompañan del firmamento al igual que yo. No las conoceré, no a todas, y a las pocas, nunca alcanzo a decirles adiós; se diluyen en las nubes que soñamos; de a poco paulatinamente, me dejan encima de un cielo nublado, en la banca vacía de alguna parte. A menudo, en aquel lugar, mi novia "soledad" me recuesta con un arrullo, me susurra con voz angelical: "Estas tan solo, como lo están las estrellas".

La suerte de ser un pez

Ser un pez en un mundo de gaviotas no es agradable. Esto de subir a tomar oxígeno sigiliosamente no es mas que un eufemismo de vida. Divisar que aquel volátil animal no me cercene con su pico. Enfrentar a enormes depredadores en un mar en el que todos quedamos pequeños, absurdamente minúsculos debajo de las resplandecientes estrellas que suelen atrapar consigo a la noche. Tomar bocanadas de aire paulatinamente sin importar como luzca el horizonte;  con la vaga dignidad de no ser atrapado por aquel ave que ronda en la superficie, esperando por un cadáver aún no desfallecido. En el firmamento de esta, en todo su esplendor, yace el castigo de carecer de alas, de tener unas miseras escamas y una cola, con la que no se puede ir más allá de este "glorioso" mar. Aterrorizado por la ironía de que el hermoso sol es malévolo, a pesar de su estruendoso atuendo llamativo; revela mi presencia ante cualquier posible amenaza. ¿Cómo dejar de lado esta paradoja? El sol es vida, pero para mi, es una despiadada mentira. ¿Acaso me engendra para exponerme en una muerte cruel a manos de un despiadado ser? Me da más depredadores en los cielos, en la tierra, en el mar ¿Estos no son suficientes para el basto océano? Si tan solo me dijeras que sería el reemplazo del viento, ahí te dejaría mis aletas.

Soy

Soy pobre en alma, soy pobre en espíritu, no tengo nada más que pertenecer al olvido. Soy todo lo que frustración puede concebir en una persona. Soy el nido donde las ratas moran. Me asombro de todo tan deprisa, que cuando despierto ya no tengo ojos por los que quiera desear. No tengo nada que dar, ni una sonrisa sincera, ni una lágrima fugitiva que se escape por este caparazón de polvo. Sólo tengo estás palabras vagas que se sumergen en este lamentar.

Un mal mortal

Me alejé del cielo donde habitan "dios" y las valquirias. En aquel lugar celestial, yo estorbaba, ya que soy muy humano, muy mortal para poder tener semejante privilegio sin antes que me quiten el pedazo de vida que corre ante mis ojos. Si, no niego las comodidades que pude obtener en este coma de 24 años y un día para ser casi exacto. Pero hay cosas que uno no puede tolerar por muy maravilloso que sea "estar en las nubes". Y para que complemente está hermosa situación, vienen apuntádome entre un silencio frívolo, y frases desmenuzadas que disparan bolas de cañoñ hacia mis palabras; como que si fueran a un hundir un barco, e invadirlo para llevarse las pocas riquezas que este ha acumulado durante su trayecto. Estas no solamente penetrar mi oidos; mientras se acumulan como las almas encadenadas en la ceniza y en el mar hasta el día de hoy. También irrumpe mis pensamientos, destrozándolo como cuál depredador a su presa. No hay piedad ni misericordia, no hay ni cielo ni infierno que sostenga esto. Solo esta tierra que se está desvaneciendo.

El tintero

Todo se vuelve tan innecesario cuando surge la huída. Los vientos traen la ceniza de los papeles desechos por el fuego. Su ardor desató la ira y aprisionó a las letras; llenas de recuerdo, al olvido. Su verdadero rostro rodó cerca de dónde la tinta fue derramada. Tinta roja, tinta negra ¿cuál es la diferencia? Las dos manchan, las dos sangran, las dos te matan con una punzada de manera tan delicada cómo cuando el amante roza la piel de su amada. El papel no pudo hacer nada ante semejante situación. El dijo: Yo un papel no soy nada para el dios fuego. Aquel dios(dueño de la verdad absoluta, este, es uno de sus más preciados hijos) mandó a la hoguera al papel que deseaba expresar el pensamiento de alguien más; es posible que tenía las agallas de expresar los anhelos y las desilusiones de lo que yacía en el tintero. La pluma también tendrá que pagar por sus actos y ser condenada nuevamente; aunque a veces parece que ya está acostumbrada de que la trasladen a un sitio a otro. El tintero solo sirve para su “inútil” tarea de servir. El no es servido porque siempre se le ha inculcado que eso es malo para el tintero. Las plumas deben aprovecharlo hasta que se torne obsoleto. Es ciclo de la vida según el dios fuego.

La tinta, no nos olvidemos de aquel frenesí lleno de misticismo. Silenciosa, se apodera de lo que toca. No pide permiso, es libre… libre de desperdiciarse, libre de usarse sabiamente, libre de morir y matarse entre el lapso de un “Simplemente es…” 

Adiós!

Al parecer me gusta vivir en una agonía constante. Veia el mundo de una manera utópica. Que iluso fui lo admito. Era cegado por la sombra de un optimismo absurdo. Todo iba a ir bien (Si, claro). Era muy bueno para ser verdad como dicen. La calma habitaba, hasta que se me ocurre hablar con el dueño de aquel aposento. El me dice lo que no poseo. Le dije: Usted tiene la razón soy un Don Nadie, un pobre diablo y todo lo que no quisiera que sea su hijo o el prometido de su hija. Ya se que mis posesiones son un pan con moho, una manzana mordida y unos harapos. Que no tengo donde quedarme muerto. Mas me vale ser un forastero en pueblo ajeno que vagabundo en el mio. Asesinaré mi pasado. Lo enterraré como el mar lo hace con sus tantas victimas. Todas esas cosas que deseaba ser y aprender morirán con mi nombre. Sabes al parecer me gusta vivir en una agonía constante. Esta vez me tocará despedirme de mi comodidad. Me volcaré en la realidad. Me despido de la bella música de Beethoven, Mozart, Chopin y tantos otros. Si existe otra vida espero realizar esa fantasía. Porque me encuentro danzando cerca del hombre del velo negro. El no me quitará solamente el martirio. Ese que se estableció en mi. Alguien cercano a mí me ayudó a retornar al hogar del polvo. Al camino de los que deambulan sin cesar hasta que el aliento culmine bajo tierra. A ese espero ir sin regresar. Mi infelicidad es lo único que dejaré. Sean felices porque yo me conformo con sufrir hasta que me llegué la hora de partir al más allá. Lo más probable es que demore en topar con aquella ladera. Esta bien. Al fin y el cabo tal vez sea feliz en algún lado cerca de estas palabras. Ser feliz de que por lo menos mi no felicidad será lejos… lejos de los que tuvieron la fortuna o desgracia de conocerme, de compartir algo con este ser. Esto se volvió una larga despedida para un corto ADIÓS

At the corner of the Moun

There was a clown walking behind the crowd 

He silently walked throu the ground 

He lost his fancy face 

His red nose, his colored wig, all turned pale 

while Pagglaccio worn a dark suit and a Black crown 

he pointed the Whistle with his stick 

and said to the clown wait for me til the howl 

somewhere the lovesick will think 

go away if you hear those bells ring 

before they noticed that you met me somehow 

at the corner of the moun 

In a bench outside the bar was an old captain

With a long White beard that was not tame

He wanders throu the nights

And he often shouts ¿Who wants a crew for a dime?

A fleet of men who buy misfortunes and sell

Their lives for a gold coins that dwell

From the East to the whole sea

hush Black Beard sight, his disease,

and maze Oliver Twist with a wild wind

while the White whale take them down

at the corner of the moun

King Arthur went to a tabern with his book
and gamble before he got drunk

He didn’t read it too much

He bet his horse and his sword in one game

when he played blackjack with old friends

A guy asked about how does it feel

To be a heroe within a dream

He answered it’s not a big deal

it happens when you have slept

and ends when somebody wakes up you

At the corner of the moun

We are just like before

Around 3 o’clock at dawn I went out from my home

Next to the door I hear some cry, some moan

It was you asking me for a shelter

I told you I just could give you a shore

Cause I’ve noticed that you won’t stay so long

I could keep you warm, I’ll be gentle

I’ll take away your cold, don’t worry about clothes

When you come and go like a ghost

When you come and go nobody lost

We are just like before

The strees in those times were like Poe’s tales

Lonely, scary, and Black cats sing in the haze

While the raven is shouting “Nevermore”

You were trying to find a place to rest

from the darkest night, who torn

your veil that tumbled in your face

Meanwhile your hat tried to cover your crest

(When)you come and go like rain

(When)you come and go nobody regrets(hopes)

We are just like before

Cuento

En una época dónde la lluvia era abundante como las estrellas. Debajo de ellas cerca de una granja habitaba Ernesto. ¿Quién es este tipo se preguntarán? El era un espantapájaros hecho con retazos de cadáveres de aves que mueren cerca de los cultivos. Su piel estaba hecha de las plumas de las aves que él digería diariamente. Su rostro era humano, tenía una mirada profunda en la que se ahogaban las estrellas en sus noches de juerga. Su tamaño era el de un poco más grande que la de un hombre promedio. Sus amigos por lo general era gente viajera que arrastraba su equipaje a la carretera en busca de sí mismos o de escapar de su propio reflejo. Como suele pasar con este tipo de amistades; son esporádicas. Son como un libro que lees en alguna parada de autobús; cortos, pero muy provechoso para alguien que busca hacer que su imaginación tenga algo de diversión. ¿De dónde viene aquel monstruo, ser o como quieran llamarlo?

Por lo menos eso era lo que el creía. Porque él era el producto de la imaginación de un hombre sin rostro. El cada noche cazaba cuervos; no por diversión, sino porque estos venían a interrumpir su sueño. Estos tenían diferentes caras y colores. Tenían caras de escritores como Edgar Allan Poe, Julio Verne y Ernest Hemingway.

El era alguien de edad (aproximadamente 60 años) Su estatura era promedio va a la cocina por un café.

Dentro del lago de los cisnes amarillos

¿Cómo terminar algo que nunca empezó?

¿Cómo hacerlo me pregunto yo?

Fue como si me extraviase en un bosque

Pero que este lleno de abarrotes

Era un ilegal en un pueblo extraño

para el colmo esto no fue planeado

Se dio como la lluvia, se alumbró

Como las estrellas y terminó como pecado

No tuve mapa para continuar mi camino

Anduve sin rumbo, paseaba por bellos lugares

Hasta que me perdí por no tener brújula

Ni experiencia, me dejé llevar

sin cargo de conciencia mas que el

de una billetera vacía y una cobija

llena de violetas que después se volvieron

violentas con un complejo de Napoleón

Las copas y rosas crearon conflictos

Que se tornaron en prejuicios

Señalábamos el dedo del otro

Sin fijar los espejos en nosotros

Cada uno por su lado siendo una

Víctima inocente, víctima sin asesino

bajo las bellas nubes de Calipso

No hubo mas que gritos de auxilio

El retumbar de los cañones rompe

Nuestros cuerpos llenos de retazos

Que conglomeró sentimientos

Opuestos a lo que debieron ser

esos dejaron solo cadáveres

de girasoles rojos esparcidos por

nuestro cuerpo hambriento de amor

dentro del lago de los cisnes amarillos