Tenia un gato negro oscuro como la penumbra. Sus ojos eran más verdes que el dinero, más melancólicos que la muerte de un amor. Su maullido era igual de bullicioso que el silencio que habita en esta habitación. Mientras un murmullo agonizante falto de vida velaba en las paredes, el felino yacía oculto debajo de mi cama, no sabía de quien huía; tal vez de la muchedumbre; ellos carecen de agrado hacia los gatos negros, o tal vez de su propia sombra, esta, era tan clara en esa oscuridad, tan luminosa que aquel animal parecía compenetrar con ella; como si la luna y la noche fueran una junto a las estrellas. Tan maldita que hasta el mismo gato quería deshacerse de esta. Buscaba desaparecer sin dejar huella. La razón es sencilla y compleja a la vez. La sombra lo atormentaba, persiguiéndolo desesperadamente por toda la casa; no saciaba su sed con poseer mi sombra, también deseaba la de aquel gato. A él no lo dejaba solo en ningún instante, excepto cuando se escondía debajo de mi cama. En el momento que el gato terminó de ser acosado. El viento comenzó a golpear fuertemente mi ventana; con tremendo enojo que llego a convertirse en furia; voló algunas hojas hacia el piso, y romper el espejo que se hallaba cerca de mi. Estos actos evidenciaban la impotencia de la sombra, que siendo oscura no podía arrastrar a su victima; la silueta del gato no aparecía. Se desquitó conmigo, tomó mi reflejo y lo hizo mil añicos. De repente la oscuridad arribó, sin previo aviso, condenó a la sombra a quedarse sola; la exilió de los muros de mi alcoba durante minutos que se tornaron eternidades; los lapsos dejaron de existir. Las manecillas del reloj maullaban por cada suspiro. Las campanadas de las doce cesaron su latido. Todos los que conocí alguna vez se irán o se han ido. El gato negro estará conmigo, porque el son mis deseos perdidos.
domingo, 30 de octubre de 2011
Mi Realidad
Porque tengo que soñar con antiguos amores,
Ellos me trajeron temores, entre rumores
Esos que me suelen traer dolores
Los que no llevan consigo muchos colores
Excepto el gris, la pintura de los roedores
De los que encuentramos en la esquina de los traidores
Mis sueños, hay veces que se vuelven mis recuerdos
O mis pesadillas que alguna vez, fueron mis anhelos
Entre la confusion de mis pasos mal pisados
Cerca del gran desierto donde los hielos
Llueven, cayendo con gran estruendo
Mientras el calor va muriendo…muriendo…
Las lluvias se volvieron rios en los vientos
Y ahora los libros escriben sus cuentos
Porque todos se volvieron lentos
Y ya no existe ningun tipo de juramento
Que pueda hacerlos volver alla dentro
Alla junto a esa gran caja llamada feretro
No hay nada que velar excepto a los escritores
Que con sus plumas explotaban paredes
Y hacian sonar esas armas que con tambores
Retumbaban y hacian caer a los huéspedes
De las vanidades de los pobladores
Del mundo de la fantasia…ellos no fueron soñadores
El rayo de sol reflejaba desde lo alto de la gran piedra
Tiñiendo de claridad hasta la mas oscura hiedra
Sacando a la luz todo lo oculto, todo de tierra
Lo sucio y lo enpolvado en las flores primavera
Dio la cara al final de la cruda carretera
Llevando consigo un reloj y su cartera
Los caminos se volvieron polvorientos de azufre
Y ellos se estan acumulando en un cofre
Para otagarselos a otros que estan llenos de cobre
A esos idolos que no comen, ni viven, ni sufren
De los cuales las grandes corporaciones se nutren,
Se adueñan de las mentes, a ellos todos recurren
viernes, 7 de octubre de 2011
¿Cómo nos complicamos la existencia?
Tengo un libro que me ha metido en problemas
Porque asume las historias que hace la cabeza
crea situaciones irreales que nunca se dieron
asume decisiones sin consultar primero
por más que no muchas veces no parezca
¿Cómo nos complicamos la existencia?
Las cosas simples las volvemos complejas
de un cubo hacemos un rompecabezas
creemos que no las sabemos todas
mientras buscamos en los demás una respuesta
Acaso dejaron de existir las sorpresas?
¿Cómo nos complicamos la existencia?
jueves, 6 de octubre de 2011
A todas horas del día
En las líneas de lo ordinario rueda la rutina
En el alambrado eléctrico de la cornisa
silva la brisa sin mucha prisa
aguardando como aves de rapiña
rondan en círculos en un camino sin tiza
que marca un rumbo sin divisa
A todas horas del día
Las llamas de los corazones cautivos
Yacen cubiertas con rostros oprimidos
Acumulando plumas en los nidos
Enterrando el delirio en un monte
Esperan que se pose una paloma
Que les señale el sol en el horizonte
A todas horas del día
Ahogados en la quietud de las palabras
Los monumentos susurran sosiego
Cerca de los sordos tropiezan los ciegos
oyendo en los muros de sus mentes
el silencio que inunda el pensamiento
con un tono bastante elocuente
A todas horas del día
Las nubes estériles apuntan hacia un norte
Que se traza constantemente
Caminando entorno al instante
Con una mirada disipa el aliento
Que va soplando hacia el rincón
Donde surge el antiguo viento
A todas horas del día
Suscribirse a:
Entradas (Atom)