En mi posesión solo esta una tristeza que inunda mi alma. Me desgarra hasta lo más profundo de mi ser. En toda mi inteligencia me vuelvo un torpe. Un vil ser que desprecia este hecho, porque perspectivas no quedan más. Este amor demostrado de la manera más estúpida me llevará a la peor de las muertes... a la muerte en vida. Tanto amor sacado erróneamente lastima, lo hace mas que cualquier golpe recibido por este cruel servidor. ¿Acaso seré como una de las bestias del campo?... esas que divagan a través de las lunas y los soles... esas que tienen su misión de cuidar a la soledad para que esta no se quede apartada... esas en las que su hogar es el camino que transcurre por cada uno de sus recuerdos... Quizás lo sea, no lo sé... o quizás sea ese extraño de la calle que te ayuda y se va sin mencionar su nombre.. Tantas preguntas sin signo de interrogación, serán erróneas, correctas... o quizás no lo son... quizás sean una fantasía... una escapatoria para este ser que no la tiene... que en el único lugar donde puede habitar en paz, es en su mente... en la muerte de este cuerpo imperfecto con sueños de ser y compartir... en la mente donde tampoco existe lo que debería... en la mente, donde el corazón no estorba y no hay a quien lastimar mas que a la propia conciencia que soporta las palabras tormentosas que llegan y... y.... y... .

La ironía de la palabra está en que se la puede malinterpretar como una imagen; por eso no confió en ellas. Ni en las mías, ni en las ajenas. Todas se distorsionan, cambian a través del tiempo, región, o su tergiversación por las invasiones o diasporas que la tierra ha sobrellevado. La inestablidad trasciende, tanto que posiblemente en un par de siglos, alguien necesitará estudiar para entender este lenguaje. Lo que no comprendo es como se le puede encontrar belleza a estos fonemas, si son un material para que nuestra memoria asocie ese algo, para que deje de ser una imagen o una abstracción. Es cierto que en la música se ha creado la escritura, para que los sonidos queden grabados sin sufrir tanta alteración; pero al menos, no se necesita conocer dicha escritura para desempeñarlo. Se la siente en las vibraciones que emana, mientras, crea un nuevo entorno con la misma espontaneidad con la que todo ser vivo se convierte en un inmortal en alguien más.

Soledad

No estoy solo. Existen más personas que se acompañan del firmamento al igual que yo. No las conoceré, no a todas, y a las pocas, nunca alcanzo a decirles adiós; se diluyen en las nubes que soñamos; de a poco paulatinamente, me dejan encima de un cielo nublado, en la banca vacía de alguna parte. A menudo, en aquel lugar, mi novia "soledad" me recuesta con un arrullo, me susurra con voz angelical: "Estas tan solo, como lo están las estrellas".

La suerte de ser un pez

Ser un pez en un mundo de gaviotas no es agradable. Esto de subir a tomar oxígeno sigiliosamente no es mas que un eufemismo de vida. Divisar que aquel volátil animal no me cercene con su pico. Enfrentar a enormes depredadores en un mar en el que todos quedamos pequeños, absurdamente minúsculos debajo de las resplandecientes estrellas que suelen atrapar consigo a la noche. Tomar bocanadas de aire paulatinamente sin importar como luzca el horizonte;  con la vaga dignidad de no ser atrapado por aquel ave que ronda en la superficie, esperando por un cadáver aún no desfallecido. En el firmamento de esta, en todo su esplendor, yace el castigo de carecer de alas, de tener unas miseras escamas y una cola, con la que no se puede ir más allá de este "glorioso" mar. Aterrorizado por la ironía de que el hermoso sol es malévolo, a pesar de su estruendoso atuendo llamativo; revela mi presencia ante cualquier posible amenaza. ¿Cómo dejar de lado esta paradoja? El sol es vida, pero para mi, es una despiadada mentira. ¿Acaso me engendra para exponerme en una muerte cruel a manos de un despiadado ser? Me da más depredadores en los cielos, en la tierra, en el mar ¿Estos no son suficientes para el basto océano? Si tan solo me dijeras que sería el reemplazo del viento, ahí te dejaría mis aletas.

Soy

Soy pobre en alma, soy pobre en espíritu, no tengo nada más que pertenecer al olvido. Soy todo lo que frustración puede concebir en una persona. Soy el nido donde las ratas moran. Me asombro de todo tan deprisa, que cuando despierto ya no tengo ojos por los que quiera desear. No tengo nada que dar, ni una sonrisa sincera, ni una lágrima fugitiva que se escape por este caparazón de polvo. Sólo tengo estás palabras vagas que se sumergen en este lamentar.

Un mal mortal

Me alejé del cielo donde habitan "dios" y las valquirias. En aquel lugar celestial, yo estorbaba, ya que soy muy humano, muy mortal para poder tener semejante privilegio sin antes que me quiten el pedazo de vida que corre ante mis ojos. Si, no niego las comodidades que pude obtener en este coma de 24 años y un día para ser casi exacto. Pero hay cosas que uno no puede tolerar por muy maravilloso que sea "estar en las nubes". Y para que complemente está hermosa situación, vienen apuntádome entre un silencio frívolo, y frases desmenuzadas que disparan bolas de cañoñ hacia mis palabras; como que si fueran a un hundir un barco, e invadirlo para llevarse las pocas riquezas que este ha acumulado durante su trayecto. Estas no solamente penetrar mi oidos; mientras se acumulan como las almas encadenadas en la ceniza y en el mar hasta el día de hoy. También irrumpe mis pensamientos, destrozándolo como cuál depredador a su presa. No hay piedad ni misericordia, no hay ni cielo ni infierno que sostenga esto. Solo esta tierra que se está desvaneciendo.

El tintero

Todo se vuelve tan innecesario cuando surge la huída. Los vientos traen la ceniza de los papeles desechos por el fuego. Su ardor desató la ira y aprisionó a las letras; llenas de recuerdo, al olvido. Su verdadero rostro rodó cerca de dónde la tinta fue derramada. Tinta roja, tinta negra ¿cuál es la diferencia? Las dos manchan, las dos sangran, las dos te matan con una punzada de manera tan delicada cómo cuando el amante roza la piel de su amada. El papel no pudo hacer nada ante semejante situación. El dijo: Yo un papel no soy nada para el dios fuego. Aquel dios(dueño de la verdad absoluta, este, es uno de sus más preciados hijos) mandó a la hoguera al papel que deseaba expresar el pensamiento de alguien más; es posible que tenía las agallas de expresar los anhelos y las desilusiones de lo que yacía en el tintero. La pluma también tendrá que pagar por sus actos y ser condenada nuevamente; aunque a veces parece que ya está acostumbrada de que la trasladen a un sitio a otro. El tintero solo sirve para su “inútil” tarea de servir. El no es servido porque siempre se le ha inculcado que eso es malo para el tintero. Las plumas deben aprovecharlo hasta que se torne obsoleto. Es ciclo de la vida según el dios fuego.

La tinta, no nos olvidemos de aquel frenesí lleno de misticismo. Silenciosa, se apodera de lo que toca. No pide permiso, es libre… libre de desperdiciarse, libre de usarse sabiamente, libre de morir y matarse entre el lapso de un “Simplemente es…”