Un mal mortal

Me alejé del cielo donde habitan "dios" y las valquirias. En aquel lugar celestial, yo estorbaba, ya que soy muy humano, muy mortal para poder tener semejante privilegio sin antes que me quiten el pedazo de vida que corre ante mis ojos. Si, no niego las comodidades que pude obtener en este coma de 24 años y un día para ser casi exacto. Pero hay cosas que uno no puede tolerar por muy maravilloso que sea "estar en las nubes". Y para que complemente está hermosa situación, vienen apuntádome entre un silencio frívolo, y frases desmenuzadas que disparan bolas de cañoñ hacia mis palabras; como que si fueran a un hundir un barco, e invadirlo para llevarse las pocas riquezas que este ha acumulado durante su trayecto. Estas no solamente penetrar mi oidos; mientras se acumulan como las almas encadenadas en la ceniza y en el mar hasta el día de hoy. También irrumpe mis pensamientos, destrozándolo como cuál depredador a su presa. No hay piedad ni misericordia, no hay ni cielo ni infierno que sostenga esto. Solo esta tierra que se está desvaneciendo.

El tintero

Todo se vuelve tan innecesario cuando surge la huída. Los vientos traen la ceniza de los papeles desechos por el fuego. Su ardor desató la ira y aprisionó a las letras; llenas de recuerdo, al olvido. Su verdadero rostro rodó cerca de dónde la tinta fue derramada. Tinta roja, tinta negra ¿cuál es la diferencia? Las dos manchan, las dos sangran, las dos te matan con una punzada de manera tan delicada cómo cuando el amante roza la piel de su amada. El papel no pudo hacer nada ante semejante situación. El dijo: Yo un papel no soy nada para el dios fuego. Aquel dios(dueño de la verdad absoluta, este, es uno de sus más preciados hijos) mandó a la hoguera al papel que deseaba expresar el pensamiento de alguien más; es posible que tenía las agallas de expresar los anhelos y las desilusiones de lo que yacía en el tintero. La pluma también tendrá que pagar por sus actos y ser condenada nuevamente; aunque a veces parece que ya está acostumbrada de que la trasladen a un sitio a otro. El tintero solo sirve para su “inútil” tarea de servir. El no es servido porque siempre se le ha inculcado que eso es malo para el tintero. Las plumas deben aprovecharlo hasta que se torne obsoleto. Es ciclo de la vida según el dios fuego.

La tinta, no nos olvidemos de aquel frenesí lleno de misticismo. Silenciosa, se apodera de lo que toca. No pide permiso, es libre… libre de desperdiciarse, libre de usarse sabiamente, libre de morir y matarse entre el lapso de un “Simplemente es…”